La pipe, muse des poètes

J'aime à fumer la pipe en hiver, près du feu,
Le soir, quand au dehors la tempête résonne ;
La pluie et le fracas des vents m'importent peu,
Quand ma pipe est fumante, et quand ma main tisonne !

J'aime la cigarette au printemps quand les fleurs
S'entrouvrent le matin aux baisers de l'aurore,
Quand chantent les oiseaux, quand la rosée en pleurs
Tombe sur les bourgeons et les vient faire éclore !

J'aime encore à fumer le cigare en été,
Quand les rayons ardents du soleil étincellent,
Et répandent sur moi, tout plein de volupté,
La joyeuse chaleur qu'en leur sein ils recèlent !

Quand l'automne est venu, tout démoralisé
J'aime indifféremment cigares, cigarettes,
Ou pipes ; car l'automne est l'époque où, blasé,
L'homme a vu s'envoler ses passions secrètes !

Henri-Charles READ, "Le plaisir du fumeur"

Je suis la pipe d'un auteur ;
On voit, à contempler ma mine
D'Abyssinienne ou de Cafrine,
Que mon maître est un grand fumeur.

Quand il est comblé de douleur,
Je fume comme la chaumine
Où se prépare la cuisine
Pour le retour du laboureur.

J'enlace et je berce son âme
Dans le réseau mobile et bleu
Qui monte de ma bouche en feu,

Et je roule un puissant dictame
Qui charme son cœur et guérit
De ses fatigues son esprit.

Charles BAUDELAIRE, "La pipe"

Au cirque d'hiver,
Sur un fil de fer,
Un clown fait des bonds.
Dans sa pipe à bulles,
Le clown funambule
A mis du savon.
Il souffle aussi fort
Que le vent du Nord
Dans sa pipe en terre.
Mais rien n'en ressort,
Et le clown alors
Se met en colère.
Soudain de la foule,
Sans bruit, se dégage
Un ballon de plage.
Il s'envole et roule
Sur le chapeau boule
Du clown funambule
Qui rit, ahuri,
Se tord, s'applaudit,
Salue, gesticule.
Il croit le ballon
Sorti du savon
De sa pipe à bulles.

Pierre CORAN, "La pipe à bulles"

C'est à tort qu'on en fait une occulte science :
Vous-vous éclairer votre inexpérience ?
Peu de mots suffiront : sans vider le brûlot,
Chargez, chargez toujours sur le même culot,
Fumez-le lentement sans brutale secousse ;
Vous le verrez bientôt prendre une teinte rousse,
Assombrir par degrés son cordon régulier,
Jusqu'à ce que, formant un superbe collier,
Il étale, à la fois, sa couleur blanche et noire,
La culotte d'ébène et le turban d'ivoire.

Barthélemy, "L'art de fumer la pipe et le cigare"

Moi, je suis seul, devant le ciel immense,
Sur le large coteau de gazon ras et doux,
Et j'aspire, sans bruit, la fumée en silence
De ma vieille pipe en bois.
Elle, pour m'accompagner dans ma rêverie,
Déroule un lent serpent
De vapeur légère et bleue,
Comme l'eau d'une source assoupie.
Et je songe aux gens qui vivent
Dans cette ombre épaisse, immobile,
Où s'ébauche à peine la lueur d'une lampe,
Aux gens qui, dans la nuit chaude et lourde,
S'en vont, portant l'effroi dans leur âme,
Vers le destin obscur qui les attend là-bas.
Moi, je reste, assis là, sans parler,
Avec la pipe, seule compagne de mes peines,
Et je songe au trésor perdu,
A la fleur morte, à l'espoir évanoui.

Paul VERLAINE, "La pipe du soir"

Dans le cadre étroit des murs domestiques,
Quand l'homme rentre, à pas incertains, chez lui,
Comme il est bon de trouver, silencieux,
Dans un coin clair et doux, une fidèle amie !
Elle attend ; et sa tige souple et courbée
Semble un sourire où se mêlent des pleurs bleus.
Oh ! mille fois je me dis, en la voyant :
« Ma Pipe, tu me consoles de mes rêves ! »

Ma Pipe est douce, et, si je suis distrait,
Elle fume et me fait des signes de fumée ;
Elle chante, si je suis triste, et l'entêté
Bruit de sa voix m'émeut comme une charade.
Elle est tranquille et rit de ma gaucherie,
Comme ferait un être doué de sens ;
Elle comprend, et jamais ne se hasarde
À donner tort à ma rêverie.

Charles CROS, "L'éloge de la pipe"

Quand j'ai ma pipe en merisier,
Toute mon âme se parfume ;
Et je la fume et la refume,
Sans pouvoir me rassasier.

Cet automne, à son cher brasier,
J'ai nargué le vent et la brume.
Quand j'ai ma pipe en merisier
Toute mon âme se parfume.

Elle n'a qu'un tuyau d'osier ;
Mais les vers coulent de ma plume,
Toutes les fois que je l'allume,
Et j'ai de quoi m'extasier,
Quand j'ai ma pipe en merisier.

Maurice ROLLINAT, "Ma vieille pipe"

Assis sur un fagot, une pipe à la main,
Tristement accoudé contre une cheminée,
Les yeux fixés vers terre, et l'âme mutinée,
Je songe aux crautés de mon sort inhumain.

L'espoir qui me remet du jour au lendemain,
Essaye à gagner temps sur ma peine obstinée,
Et me venant promettre une autre destinée,
Me fait monter plus haut qu'un Empereur Romain.

Mais à peine cette herbe est-elle mise en cendre,
Qu'en mon premier estat il me convient descendre,
Et passer mes ennuis à redire souvent :

Non, je ne trouve point beaucoup de différence
De prendre du tabac à vivre d'espérance,
Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.

Marc-Antoine GIRARD, "La pipe"

Dans la nuit de l'hiver
Galope un grand homme blanc.
C'est un bonhomme de neige
Avec une pipe en bois,
Un grand bonhomme de neige
Poursuivi par le froid.
Il arrive au village.
Voyant de la lumière
Le voilà rassuré.
Dans une petite maison
Il entre sans frapper,
Et pour se réchauffer,
S'assoit sur le poêle rouge,
Et d'un coup disparaît
Ne laissant que sa pipe
Au milieu d'une flaque d'eau,
Ne laissant que sa pipe
Et puis son vieux chapeau.

Jacques PRÉVERT, "Chanson pour les enfants l'hiver"